4.47am

A insónia passada no diner vazio dos noctâmbulos do Hopper, acompanhada pela memória - apenas a memória - das mulheres cantadas pelo Chico, por um livro de bolso com capa negra e fita de feltro, pelo whisky irlandês e por um pack de Luckies que não me deixam fumar aqui. Lá fora a neve cobre os passeios, o que resta das copas das árvores, os carros e mesmo a mim, que estou longe dela. Enfim, Inverno.