a vizinhança

Na pizaria da esquina da Metropolitan Ave, em Williamsburg, está o melhor conjunto de wiseguys da cidade. Durante o dia, nos seus fatos de treino, camisolas de alças ou de fato e gravatas coloridas, reúnem-se à porta a ver quem passa; sobretudo as broads (género social que a Wikipédia descreve como a woman lesser class then a lady but higher class then a bitch) do bairro. Se está de chuva, fogem lá para dentro e alinham-se no balcão forrado a fórmica branca. As mesas não têm toalhas aos quadrados encarnados nem tão pouco há cartazes de artistas esquecidos ou fotografias autografadas e emolduradas pelas paredes. Esses detalhes ficam para os restaurantes turísticos de Little Italy; aqui a decoração do espaço não interessa muito, o importante é ter perto as fotografias de família ao lado da do santo patrono que dá o nome à casa: a da filha o ano passado, a da mãe pelos anos oitenta e sendo o dono viúvo, está naturalmente a foto da mulher há quinze anos atrás. Se em vez de viúvo ele tivesse sido cabrão, a foto da mulher não existiria mas estaria no seu lugar a de uma tia-avó afastada. Estando a Santa Trindade exposta, o dono tende a torcer o nariz para quem se focar mais de quatro segundos nas imagens. Uma vez cometi o erro de dizer-lhe que a filha era igualzinha à mãe e ele fingiu nem ouvir enquanto roía o palito. Talvez o que ele gostasse de ter ouvido é que a filha é igualzinha a ele. A paternidade é um valor moral e uma questão de honra; sobretudo à frente dos comparsas. Compreendendo tal, foi o que fiz em seguida, roendo também o meu palito acrescentei um and to you too. Há uma quarta foto, longe das outras três e do postal do santo, que mostra o dono e cinco amigos com armas automáticas nas mãos. Sendo a posse legal de armas de fogo o desporto nacional deste país, tal foto não surpreende muito. Mesmo estando os ditos senhores com aquelas fatiotas.

Não vou lá muito.